Keine Woche ist es her, da kam die Reiserin fröhlich pfeifend von einer Geburtstagsfeier bei Freunden nach Hause. Weil der Abend kalt und sie ordentlich erschöpft war, gönnte sie sich ein Taxi. Schon als der Fahrer in die kleine Seitenstraße einbog, wo das warme Bett der Reiserin wartete, war sie verwirrt: Die gesamte Ecke und der kleine Platz, der sich auf der anderen Straßenseite befindet, waren blau erleuchtet. Mindestens ein Dutzend Polizeiautos müssen es gewesen sein, alle blinkten in vollem Stakkato und auch der Notarztwagen tat es ihnen gleich.
Song des Tages: „Guns of Brixton“ von Nouvelle Vague (mehr dazu unten)
Wird hier ein Film gedreht?
Zuerst dachte die Reiserin, hier würde ein Film gedreht, wie es in dieser Gegend am Rand der Berliner City-West manchmal vorkommt. Aber statt wichtig herumstehenden Filmmenschen mit Headsets und Klemmbrettern sah sie diesmal nur ein Dutzend Polizisten in schusssicheren Westen, die, so kam es der Reiserin vor, etwas verwirrt hin- und herliefen und in ihre Funkgeräte murmelten.
Im Restaurant auf der Ecke brannte noch Licht, aber die Tür war mit Rollladen verschlossen. Die Straße davor versperrte rot-weißes Flatterband.
„‘Tschuldigung, was ist denn hier los?“, fragte die Reiserin einen jungen Polizisten, der etwas unschlüssig an der Ecke zu stehen schien. „Kann ich Ihnen nicht sagen“, gnarzte er. „Aber ich wohne hier“, insistierte die Reiserin. „Ich möchte wissen, ob hier etwas passiert ist.“ Der Polizist musterte die Reiserin jetzt skeptisch. „Hier? In diesem Haus?“, wollte er wissen. Das bestätigte die Reiserin. „Nicht nebenan?“ Das verneinte die Reiserin. Der Polizist zögerte kurz. „Es wurde einer erschossen oder angeschossen, mehr wissen wir noch nicht.“ Jetzt war die Reiserin baff. In dem Haus, wo sie wohnt? Nebenan? Wer? Wieso? Von wem? „Kann ich Ihnen nicht sagen, gehen Sie bitte weiter“, meinte der Freund und Helfer und beendete das Gespräch.
Ein hässlicher Anblick
Kurz stand die Reiserin ratlos in dem weiterhin brüllend hellen Blaulichtgewitter. Schnell rein ins Haus? Oder rausfinden, was los ist? Allmählich sammelten sich Passanten. Im Restaurant zwei Häuser weiter brannte noch Licht. Weil sie keiner hinderte, schlüpfte die Reiserin unter dem Absperrband hindurch und schlurfte benommen von den Neuigkeiten in Richtung des Lokals. Es war doch hoffentlich dem Wirt nichts geschehen? Vor wenigen Tagen hatten sie und HerrBert noch bei ihm gesessen, und von ihm wissen sie auch, dass die Gastronomie in dieser Stadt heiß umkämpft ist und nicht alles immer mit Samthandschuhen ausgetragen wird.
Jetzt fiel der Reiserin auf, dass auch vor dem zweiten Lokal ein rot-weißes Tatortband gespannt war. Gerade als sie überlegte, ob sie darunter durchwieseln oder den Weg über die andere Straßenseite nehmen soll, sah sie, vor dem Eingang des Nachbarhauses, zufällig auf den Boden. Direkt vor diesem Eingang hatte sich eine große Blutlache, ungefähr ein Meter lang und von Spritzern umsäumt, ausgbreitet. Ganz knapp war die Reiserin nicht reingetreten.
Die Lache bot einen hässlichen, schockierenden Anblick. Niemand schien sie zu beachten. Banal und ordinär wie im Fernsehkrimi lag sie da, nur dass das hier keine Farbe und kein Bühnenbild war, sondern das Blut eines echten Menschen, das nun unbeachtet mitten auf der Straße vergossen war. Wenige Schritte entfernt schloss sich gerade die Tür des Notarztwagens. Zumindest schien der Mensch, dem das Blut gehörte, noch am Leben zu sein.
Nacht im Blaulicht
„Komm rein“, murmelte die Frau des Wirts und schloss gleich wieder die Tür hinter der Reiserin. Innen machte ihr Mann gerade seine Aussage vor einem jungen Polizisten. Er hat in seinem Leben schon vieles gesehen, aber hier und jetzt fast nichts. Alles geschah schnell, im Dunkeln und in einem Hauseingang nebenan. Dann ging der Polizist wieder und eine Weile stand man noch bedrückt herum. Dann trottete die Reiserin mit pochendem, traurigen Herzen nach Hause, vorbei an einer Nachbarin, die wütend mit einem Mann stritt, der Fotos machte und den sie aufforderte, alle Bilder, auf denen sie zu sehen sei, sofort zu löschen. Doch dieser hatte gar nicht sie fotografiert, er wollte die Blutlache festhalten, was Pressefotografen halt so tun. Was ist das alles für ein Mist?
Die ganze Nacht pulsierte die Kreuzung im blauen Blitzlicht. Am nächsten Tag stand es dann in der Zeitung. Der Angeschossene hatte überlebt, worum es ging, wusste niemand und auch nicht, wer geschossen hat. Kam neulich auch schon vor, mittlerweile fast jede Woche irgendwo in Berlin, so scheint es. Angst hat die Reiserin weiterhin keine, aber es ist ein hässliches Gefühl geblieben. Zuviel Krimi für ihren Geschmack, denn das Leben in dieser Stadt ist anstrengend genug. Es braucht nicht auch noch Idioten, die mit Waffen unterwegs sind.
Der Song der Woche ist heute „Guns of Brixton“ in der kühlen Version von Nouvelle Vague von 2004. Das Stück stammt ursprünglich von „The Clash“ und erschien auf ihrem berühmtesten Album „London Calling“. Anders als dieser Beitrag handelt es nicht von mutmaßlicher Bandenkriminalität, sondern von der rassistisch motivierten Polizeigewalt in London zu dieser Zeit. Andere Epoche, andere Stadt, andere Feindbilder, doch gleiche Schlussfolgerung: Gewalt ist Scheiße. Hört auf damit.
Wir_zwei_beide